A boca, 
 
onde o fogo
de um verão
muito antigo
 
cintila,
 
a boca espera
 
(que pode uma boca
esperar
senão outra boca?)
 
espera o ardor
do vento
para ser ave,
 
e cantar.
onde o fogo
de um verão
muito antigo
cintila,
a boca espera
(que pode uma boca
esperar
senão outra boca?)
espera o ardor
do vento
para ser ave,
e cantar.
Eugénio de Andrade
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